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Micro HumoRelato


Cuando aquel pobre hombre llego al párroco y le contó lo sucedido en el trabajo, el sacerdote se quedo perplejo, llamo a su monaguillo y le pidió que le acompañara ha realizar una obra de dios.

Cuando ambos llegaron a la empresa de su parroquiano, se subió encima de una piedra a modo de pulpito y levanto los brazos para llamar la atención de los trabajadores que por allí faenaban.

  • Hijos míos acercaos —comenzó a hablar el cura— no tengáis miedo, venid a mi. Yo soy la palabra de dios.

Los empleados se empezaron a congregarse, más por curiosidad que por vocación. En pocos minutos había más de cien personas delante del párroco. Este comenzó su perorata.

  • Hijos míos se halla junto a mi un hermano vuestro que me ha confesado que ha sido acusado injustamente de injurias. Dice, aún siendo una violación del secreto de confesión que le acusáis de haberse acostado con la hija de vuestro jefe. Hijos míos no podéis injuriar a un hombre así, libremente, le habéis marcado para siempre. Es mas yo so digo, como dijo Jesús ante María Magdalena. “Quien este libre de pecado que lance la primera piedra”.

De repente las piedras empezaron a volar como una lluvia de meteoritos, venían de todos lados.

El monaguillo que era rápido de reflejos agarro al cura y tiro de su brazo para esconderlo tras la roca.

  • Como se le ocurre padre usar ese ejemplo.
  • Me pareció el más acorde en este caso hijo mío.
  • Si padre, pero no cuando estamos en una cantera. No cuando estamos en una cantera.

Nota del autor.

Perorata: Dícese del que habla mucho, sin miedo a meter la pata.

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Las comparaciones son llorosas.

Hay días en los que mi mujer, me pide que le pele las cebollas para la comida, porque dice que le dan pena, y cuando se pone a pelarlas le hace llorar.

Hoy me ha pedido además que le pele unas zanahorias, y hay que ver lo que es la mente humana. Yo allí con aquellas zanahorias en las manos con ese tamaño, ese grosor. Cuando me he puesto a pelar las cebollas, me he acordado de las zanahorias y he llorado yo.

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Micro HumoRelato


Aquella mañana te levantaste muy rara, con una cara que parecía que habías desayunado un zumo de limón recién exprimido, acompañado de una tostada de alcaparras.

Me miraste muy sería y me dijiste que ya no me querías, que ya no sentías las mariposas en el estomago que antes tenias.

Entonces fue cuando comprendí lo que sucedía. Las mariposas se habían muerto, por eso no las sentías, se habían estado descomponiendo a lo largo de los días, hasta el punto de ponerte esa cara de amargada con la que te levantas cada día. No has conseguido aún expulsarlas de tu cuerpo, por lo que estas estreñida.

Por lo que solo me queda decirte como despedida vida mía.

“Vete a cagar”.

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A ver si así te vuelve la felicidad, que la vida son dos días.

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Micro HumoRelato.


Todo por un Bolígrafo.
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Cuando se volvió a coger un klinex del mueble que tenía detrás, le pego un empujón al escritorio y se le cayó un bolígrafo encima del teclado, con tanta suerte, que le dio a la tecla suprimir y le borro todo lo que había escrito hasta ese momento. Aquello le puso de tal talante, que lo agarró y lo lanzó contra la pared, se abrió y le saltaron las entrañas, cada cosa por un lado, la mina de tinta cayó a sus pies, la carcasa se rompió en varios trozos, y el muelle fue a parar a su ojo izquierdo. Cuando sitió aquel objeto extraño, quiso pegar una patada a la mina y le pegó a la mesa rompiéndose los dedos del pie derecho, al apoyar el pie dañado, pisó la tinta y se resbalo hacía adelante, pero el cuerpo fue hacía atrás. Quedando cuan largo era en el suelo, con dos costillas rotas, un chichón en la cabeza y los dedos del pie rotos.

Giró la vista y vio la carcasa a la altura de sus ojos. Leyó, “Write with love”. Todo se volvió negro.

Desde entonces escribe con pluma de ganso y tinta china.

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